Bonheur

Il y a de ces bonheurs dont on ose parler de peur qu'ils n'existent que dans l'imaginaire. De crainte qu'en les disant, ils ne s'effritent ou disparaissent. Encore, que d'illusion créés, ils s'éparpillent au vent du quotidien. De crainte encore qu'en les racontant, ils deviennent immensément banals dans l'oreille de l'autre.

Il y a de ces bonheurs dont on ne parle pas mais dont on saisit chaque seconde sans en attendre rien, sans vouloir y prêter de signification. De ceux-là, émane toute la puissance d'une existence sereine, d'un aujourd'hui sans lendemain. Ils sont pour l'esprit torturé une pause inespérée, inexplicable sursis à la fatalité.