Le temps qui passe...

Les jours, les mois, les années défilent
Parfois au compte-gouttes,
souvent plus vite qu’il est possible de les compter
Le cœur meurtrie par toutes les déchirures
a conservé la force de ses vingt ans
Mais….
Il y a des jours où tout est rose, la vie paraît pleine de promesses
Il y a ces jours de faiblesse où le corps est las
Où le cœur ne ressent que le cuisant goût de l’échec
Une opression dans la poitrine, l’impression d’être passé à côté
À côté de quoi?

L’impression que la beauté est à l’extérieur
Et qu’à l’intérieur il n’y a rien d’attirant
Cet arrière goût âcre que laisse l’absence
L’absence de présence
Cette impression de ne convenir à aucun modèle, à aucune norme
La solitude, résultat de ce sentiment de ne pas croiser ceux qui nous ressemblent
La perception profonde d’être mal saisi, incompris

Pourquoi cette vie là et pas celle de l’autre?
Pourquoi ne pas faire parti de ceux qui ne ressentent pas le besoin
de tout remettre constamment en question?
Sans tous les questionnements, la vie aurait peut-être été plus facile?
Sans les milles départs et les milles arrivées,
aurait-elle semblée plus accomplie?

Inventer des réponses à ces questions
ne servirait qu’à calmer l’agitation des neurones…
Vouloir apposer un sens à cela ne serait que foutaise et perte de temps
Il n’y a plus rien à ajouter maintenant
Car les réponses existent dans l’essence même des questions.
Mais comme c’est dérangeant de l’accepter!